Te enamoras

Te enamoras y te sientas a pensar qué té te gusta más, cuál te gusta menos. Te doblas del dolor cuando resulta que ningún brebaje ayudará a descongestionar tus males y que te sientes tan sola como nunca jamás. Te molesta que tomen decisiones por ti y que el ordenador marque faltas ortográficas que no existen, porque el estúpido ordenador no conoce ni diminutivos ni aumentativos y parece que el mundo electrónico es incapaz de reconocer los juegos y licencias del lenguaje.

Te frustras, te arrugas y jalas de cabellos, también de los vellos y de los siniestros amigos que te ponen el pie para que caigas de rodillas ante ellos y les hagas un favor de placeres orales, te burlas un poco. Encuentras entonces los inconvenientes que tu abuela hubiera notado desde un principio. Lavarse la boca y cepillarse los dientes es tu prioridad ahora.

Hay mocos. Te sacudes con las manos y finges una mueca interesante, porque sabes que aquél vendrá pronto a saludarte y te dará una sonrisa amable, la cual después descubrirás que trae consigo proposiciones que son dignas de analizar.

Te vas, te sales, te tocas, te frunces, te aburres. No quieres pensar en otra cosa, pero te distraes fácilmente y todo lo haces a propósito para sentir la vida, antes de que te prohiban todo el placer.

Mal(os) humores

Independencia, pureza y unión.

Malos humores que caen sobre mi cuerpo cuando lo pendiente me rebasa y el trasterío está allí, inoportuno, inesperado, incómodo. Malos humores cuando siempre se utilizan más de cuatro utensilios de cocina para un sólo platillo y nadie jamás los lava en el tiempo en que la cocción se realiza. Malos humores cuando a veces, sólo a veces, se tienen ganas de sentar ante el ordenador y realizar las tareas asignadas hace meses, pero los pisos, o la cocina, o el tiempo no perdona y no se puede permanecer en un solo sitio por más de una hora.

Malos humores estos, que, cuando las quejas son muchas y se desea escribir, el camión de la basura—el que pasa sólo una vez a la semana—toca sonora campana y recuerda que no espera ni perdona tardanza, so pena de llenarte de desperdicios hasta su próxima visita.

Mal humor es...

Mal humor es cuando te quieres meter a bañar y el boiler está apagado, cuando no te aguantas el humor debajo de tus axilas, cuando quieres llamar a un médico y resulta que es número equivocado, cuando tienes la intención de barrer y trapear, pero te han movido la escoba, el recogedor, la cubeta y el mechudo, cuando tienes sed, pero no hay agua potable, cuando tienes sueño, pero ya no puedes dormir, cuando quieres escribir, pero hay muchos trastes que nunca nadie recoge ni lava, cuando tienes hambre, pero la cocina está hecha un desastre, cuando quieres pensar en otra cosa, pero te asalta la inactividad de todos.

Mal humor es este cansancio.

Ahora resulta.

Sin hacer mucho esfuerzo, te caíste de bruces. Con tanto ocultarte, te delataste. De tantos cuidados, te pusiste al descubierto.

Quizás tengas suerte, quizás, te la quite. Quizás sea más divertido permanecer silenciosa y ver, y divertirse y ver.

Sin esperar nada llegaron resultados, los jamas imaginados; sorpresas de la vida futura, bien ligada al pasado imposible de recordar. Quien pudiere aliviar mis males, la vida le debiere...

Quien debiere la vida regalarme, jugare y perdiere...

Ese daño, ese desquite, esa furia no recae en nadie más que en ti.

Mucho es Harto

Pensemos por un momento que soy un gato. Busco calor, me acurruco, guardo mi nariz del frío. A veces ronco un poco, ¡pero nunca me echo gases! Cuando tengo hambre pido insistentemente que me sirvan de comer. Cuando tengo sed pido insistentemente que me sirvan de beber; lo bueno que el agua es fácil de hallar, coladeras, charcos.

Me tiro al piso cuando quiero mimos y mi fetiche favorito son los zapatos de mis dueños.

Me gusta dormir, pero no me gusta despertar sobresaltada por un mal sueño, pero sí me gusta que me carguen y presten calor mientras despierto.

Ahora soy yo que sueño que no soy yo y que logro poco, y que quisiera decir que no logro nada para las sales repeler y para que mis sueños sean nefrorreparadores y para que todos se olviden de las tonterías del diario que escribo y no escribo.

Ahora no soy yo, ni la que sueña soy yo. Soy la que gusta de entregar el último rizo a los ojos coquetos de sueño; soy la que se estira para alcanzar un dulce y recibe varios; soy la que pierde sus cachivaches y poco le importa; soy la adicta a los colores y a sus juegos y formas. Deslumbrada ando de las calles y entre ceja y ceja traigo el aroma de sus secretos.

Suerte.

Es 14 de Febrero

Es catorce de febrero, dicen. Hay que creer que sí; no vaya a ser que nos caiga una maldición y jamás nunca podamos vernos reflejados en los ojos del ser amado, o que nunca más podamos besar los ricos labios, sabrosos y carnosos, de la persona especial, o que ya jamás podamos oler el suave cabello ni tocar la dorada piel.

Dicen que San Valentín protege a los enamorados. Dicen que la fiesta es tapadera de una celebración pagana. Será que la primavera se acerca y que hay que escoger pronto a la pareja para la cópula y la reproducción.

Muchos gastan dinero en rosas, chocolates, hoteles, cenas, detalles románticos bien establecidos por la sociedad. Otros, como yo, prefieren las cosas caseras y al alcance de hojas, colores, lápices, papeles, o tal vez un viaje relámpago, o tal vez enviar cosas allende el continente Americano.

Yo qué sé, pero dicen que este día es de los enamorados y de los amistosos contentos. De menos hay que sonreír (y burlarnos un poco de los cursis despilfarradores).

Niente

El calentador todo el día, la lluvia toda la noche, la neblina.

Mensajes de ordenador, frío, distante, más frío que los días que el Pronóstico del tiempo, dicen que están máximo a 13ºC y mínimo a 6ºC (o algo así). La gata que me mira insistentemente, maúlla, ¿qué quiere? Lo tiene todo: agua, comida, techo, cobijas, dueña gritona. Será que quiere lo mismo que yo, será que quiere atención y alguien que le acicale el pelo; será que quiere hablar con alguien.

Ya corrí a la gata, ya todo me está molestando, ya los alambres de mi cama de impiden la comodidad y este clima que no deja calentar la nariz.

Ya, nada. Qué fastidio querer llamar la atención y que no te la den.

Qué fastidio tener enfermedad y nada más.

Hinchada.

No hay pintura para esta noche que pinta mejor que la anterior, pero no mucho mejor. ¿Quién querría ponerse en mi sitio y disfrutar de los dolores mientras se camina? Mañana podremos hacer todas las cosas pendientes; mañana nos quedaremos en casa; mañana será el día en que termine de bordar la servilleta prometido, o termine de leer la lectura atrasada.

¿Alguien querría pasar a platicar conmigo?

La televisión no te platica, no te cuenta nada nuevo, no te da intimidad y gozo. La televisión—dicen unos—es basura, es caja idiota. ¿Qué tiene la culpa el aparato samsumg que metí al cuarto a causa del frío?

Después será ilegal hacer parodias y homenajes. Se quedarán solos esos que cobran hasta por un metro más de cable... ¡Cómo extraño al otro sistema satelital!

Oda al dolor.

¡Oh, da el dolor!

puta madre

Spät

Tarde que no te quise tarde, pero llegaste, quizás las cosas que caen por su propio peso también vienen con personas. ¿Será tarde entonces? ¿Será el día de las razones verdaderas y los momentos justos?

Tarde que no te quise tarde, pero así viniste, lleno de gotas y azahares, y azares tremendos entre los dedos de una estatua de sal, ¿por qué no resististe? Mira el peligro, teme, huye. Sensatez. No, ésa no la conoces, ni te importará cuando yo te la pida; ni lo haré.

Minutillos juguetones, esféricos, rezongones, minutillos que no vienen solos, que acompañan el sol de la mañana y la lluvia de la tarde, ¿qué tanto son tantitos más minutos después de la hora de la vida? ¿qué tanto es arribar entre cejas y pasar sin preguntar si por allí es la entrada?

Tarde vienes y tarde te vas, o tal vez temprano; no se miden aún tus pensamientos, mucho menos los recuerdos reprimidos a fuerza de golpes en la lengua contra los picos de los hierros que tienes junto a la cama.

Tarde que no te quise tarde, pero te importó un comino. Tomaste pimienta y la tiraste cerca de la puerta, para anunciar así, que con canela siempre llegarías.

Constitución.

De lo que está hecha esta vida, la que llevará a una muerta. Aún la ruleta gira para asignar el que será el fin de las respiraciones pausadas, las pulsaciones, los sonrojos involuntarios y los días que estos ojos pueden mirar.

Pequeñas semillas de frutos rojos atascados entre los dientes, que por uso, se irán desgastando, rompiendo, amarilleando. Sorpresa sería en realidad tenerlos por siempre albos y dejar una sonrisa con todos sus nervios.

Qué decir de estos pies, a veces cansados, pero siempre dispuestos a dar pasos al lado de otro par, para diversión de los oídos y entretenimiento de la mente; estos pies felices y perfectos que gustan de ser vistos, para provocar sonrisas. Sería una verdadera felicidad que cuando no haya más impulsos para ellos tuvieran una buena foto; fueran recordados por su gracia y belleza.

Si aún en esa vida, cuando la ruleta termine de girar, quedara algo bello de este cuerpo, sería muy gratificante para este aquí y ahora, que alguien conservara siquiera una parte de la constitución de células que rigen la vida.

Sólo Sola

Sola y rellenando hoyos de tiempo invertido en cualquier tarea hogareña muy pendiente. Sola y el silencio negado, la televisión o el radio o ambos con parloteos o sonidos guturales que se dicen canciones. Sola como mantra solo, recogido en la infinidad de los chinos que sólo yo conozco. Sola de segunderos, de trapos, de polvos renegados y de cobijas sucias y extrañas que claman por atención y afecto.

Sola senderos, moradas, humos, leñas, cocidos. Sola sin pedir auxilio ni recompensa, en las confusiones que no se resolverán...Solas. Sola de audios, sola de ruidos, sola de imágenes que prefiero no recordar. Sola de preguntas con respuesta incluida y sola de dichos que no se pueden desdecir.

Sola de motivos y realidades, del leitmotiv que constantemente amenaza con huir y dejarme...Sola...

Sola que no entiendes nada, que el lazo sigue tan vivo o más, que aullarle a las estrellas de nada sirve, que la luna se alejó de nuevo. Sola de nuevo sin poder pedir nada, porque de nada soy, sólo...Sola.

De una cosa a otra

Ejes y direcciones. Regiones de la vida, partes de muerte que conjuran en silencio para apoderarse de este cuerpo, ¿qué hay allí?

Una soledad entre todas las palabras bien articuladas y laboriosamente unidas; la oscuridad tan densa que se deja dibujar en ella los deseos resguardados de los años; las gotas de tiempo se evaporan antes de borrar los recuerdos o las motivaciones que son un paraguas efectivo y natural. Lo que siempre estará, lleno de confusión, meterá mano en los relatos, modificará el final de siempre. Hará ramificaciones en mi cuerpo y de nuevo cambiará, se hará otro, se hará nunca, compartirá la muerte de la que está hecho.

Posibilidades jamas imaginadas, incómodas posibilidades, como un guisante bajo colchones de plumas, como una hoja por debajo de la ropa, y posibilidades no terribles que llenan de esperanza —disculpe usted, ¿esperanzas?—y envuelven de fe al contenido del cuerpo. El aire fresco entra entonces por mis ojos y sale por los colmillos, otrora sedientos de saliva, termina en la luz de los colores que todos miran, y me miran.

Frío

Contaría todos los chistes del mundo y ni así siquiera se podría quitar el frío que vino a sorprender. Tendría entonces que responder las preguntas que jamás seré capaz de formular, como por ejemplo:

¿Cuál es la diferencia entre la verdad y la mentira a medias?

¿Cómo es una razón con fundamentos medianos?

¿En qué consiste el uso de millones de vellos púbicos?

¿Debería cesar negociaciones y simplemente hacer lo mío?

¿Qué es rendirse ante el mar de información y cómo se logra?

¿Podría simplemente relacionar el apabullante contenido con la misteriosa forma informe?

Sería muy simple de mi parte poner las repuestas a las injustificadas preguntas.