Érase una vez un día en que yo tuve una paleta para mí sola sin saberlo. La chupé, la saboree, la revolqué en mis sales. Érase un día en que mis sales parecían no ser suficiente y la paleta reclamó chilitos y polvitos pica pica para andar jugueteando. Érase un día en que parecía que mis sales eran más que suficientes, pero algunos granos se habían ido volando hacia donde pertenecían y nunca más volverían. Érase un día en que las sales se concentraron de cuatro ojos y no hubo más consuelo. Érase un día, muchos días, tan cotidianos que daban miedo y risa seguida y a destiempo.
La paleta juguetea en su almohada, se pega y despega, vuela con los mosquitos y tiene aventuras varias. Ya no más con mis sales y lo lamenta; sin embargo ¿por qué nunca dijo que yo era las sales en las que Tutsipop señorita se revolcaba? ¿por qué simplemente fui "una soprano" en su descripción de foto?
▬ Resentimientos fuertes se agregan a las sales, son como malas humedades, ¿Pueden las sales honguearse?▬
A veces hay amores abajo de las costras; salen como purulencias dulzonas. ¡Cómo puede ser mejor amar de lejos!
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